Обичаше ли този мъж, за който плачеше и за който бе готова да изглежда като идиотка по всяко време на денонощието?
Познаваше го отдавна. Бе израснала с него, нищо, че беше малко по-възрастна. Най-големият опиат е несподелената любов. Издигането на пиедестал. Споделената е скучна. Споделената любов не омайва никого, никой не ѝ пише пиеси. Скапаната споделена любов трае вечно и е гладка като кожа на тюлен. Никой не възпява споделената любов, така че да го помнят. Тя е сценарист и управлява всичко задкулисно. Но страданието е на сцената. Колкото повече остарява, толкова по-хубаво става. След десетките неизпратени съобщения, след стотиците намислени отговори, несподелената любов се кълне триумфално, че няма любов. И всеки, който си мисли, че я има, е недоразвита гнида, едва заслужила правото си на живот.
Веднъж Деви бе обичала мъж споделено. И спа с друг няколко пъти, и ѝ хареса. Каква проза. Сега дори не искаше секс от Мартин. Искаше да го има. Което значеше, че бе стигнала момента, в който забравяш името си.
Няма коментари:
Публикуване на коментар